LOS VERSOS PERDIDOS. (PROSA POÈTICA, REFLEXIÒN)

Hoy estoy así, tan cercana y tan lejana de mi misma...

y me pregunto:

¿Porqué? ¿será la soledad? ¿la necesidad de ser dentro de este solitario contexto?¿la angustia y la desazón de saberme ajena a lo que necesito para poder ser yo?¿la penumbra y el vacío de una distancia que acorrala el óvulo fracturando el esperma he impidiendo fecundar el amor? ¿que será esto tan raro que se agiganta ante la mínima señal de luz? ¿quizás un reflejo sutil del espejo quebrantado del recuerdo? ¿quizás la grieta que arrasó el espejismo del acantilado de aquel beso?

O tal vez sea solo esto, la pesadumbre del rezongo lerdo de esta esencia, que sequeja en el murmullo de cada pétalo envejecido por el rocío que se ausenta,secando el jardín del embeleso para que no crezcan más retoños en los amaneceres y se fugue una vez más el amor, que se escapa tras la noche enferma de afecto, desactivando el reloj de este tiempo que siempre me es ajeno a lo feliz.

Así estoy , así...solo así...

conestos versos perdidos, con esta maraña de palabras en el cerebro, con la inspiración que brota de cada arteria, ajustándose al mar de estas ganas locasde expresar, de sentir, de gritar que soy YO y solo YO, la que puede rescatarse a si misma, entre mis otros yoes, buceando en el intelecto desplumado por la ausencia, en este ataúd oscuro de mi brisa, en el que el aliento se secó como humo espeso y los ojos buscan la salida, sin encontrar una mínima rendija por donde escapar hacia la luz, la vida, el amor...¡hay el amor! agusanado espectro de mi sombra, matiz opaco de mi risa, dormida en la resaca podrida que se turba ante la negligencia de haber sido y ya no ser, taciturno espectro de lo que fui,que me acorrala en esta tumba donde inmóvil agoniza mi alma, ajena al mundo que sigue girando sin percatarse de este susurro, disfónico por el peso de estatierra que tanto amé y hoy, se funde con la lápida de estos recuerdos;

¡Hay! ¡Si tan solo pudiera extirpar este suspiro, que petrifica el fantasma de la nostalgia y lo anuda a mi figura robándome la mitad de mi sombra!

¡Si pudiera acribillar los silencios en la voz de estos jirones de mi piel!

Solo así comprendería el motivo que sustenta a mis pies, en este regocijo depenumbras que asesinan mis entrañas, mientras mis manos resecas de tiempo,estrujan mi pecho en el vaivén incansable de la melodía de este corazón...

Lucha incesable de mi savia, derramada gota a gota, año a año, en este inútil amaguede escuchar mi propia voz en la voz antigua del regreso...

¡Hay! este intento... ¡que inútil intento!

Soy la mancha el la pared de la casa de los grandes, de los majestuosos, la misma casa ajena de mayordomo, donde los espectros sucumben en el embebecimiento ausente de risa, lágrimas que se aglutinan en el mar de la soledad, desdeñando uno a uno los carriles del recuerdo, tan solo para que no crezcan más flores en el jardín de los sueños, por todo eso me pregunto: ¿ esto que soy, lo soy o lo he sido? o esto que soy lo seré? o quizás no fui nunca, dentro del contexto absurdo y distraído de un tiempo amorfo he irreal, que se evapora tras la reja de una caricia dormida en los brazos de esta sangre que no deja de brotar..