[center]La poesía ya no habla
está muda, sosegada en el intento,
está dormida en el umbral de aquel sueño,
Calíope, decepcionada
deambula en el aurifico bosquejo del recuerdo...
la inherencia como un eco
retumba en la cruz primigenia de algún verbo
barrancos, avernos exhaustos de silencios
y este enigma que cincela y limita
a la palabra desnuda de este aliento
horror de saberla ajena a este desvelo,
rasgos me contemplan astutos y este tiempo
en el que la inspiración se escurre en lo convexo
¿donde están las estrofasque forjaron ese invierno?
me pregunto donde están...
energías que se ausentan soberanas de quietud
y el fantasma de la mente desvariando proyección...
la pluma agoniza en la clepsidra de mi fuente,
estrambótica visión potencial que desvanece
ante el reto sustancial y divino de este plectro...
voces, gritos que golpean, que susurran, que provocan
y mis oídos sordos, grotescos, solo intentan resistir
dentro de esta barahúnda en que me encuentro
¿cuando?
¿donde?
¿por qué?
incidente de este pensamiento que se apila en la nada
mientras el cerebro, opaco y desahuciado
le implora al intelecto.
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