EN LA PENUMBRA, UN CIGARRILLO.-

<b>EN LA PENUMBRA, UN CIGARRILLO.-</b><p> </p><p> </p><p><strong>Y de pronto el humo y la tenue luz,     </strong></p><p><strong>con formidable y tétrica  destreza,</strong></p><p><strong>en la silente obscuridad tornáronse,</strong></p><p><strong>de una boca, en la silueta.</strong></p><p> </p><p><strong> El viento taciturno arremetía,</strong></p><p><strong>y, conmovida, la ermita temblaba,</strong></p><p><strong>el lánguido cuadro, las velas</strong></p><p><strong>despeñáronse en crujiente catarata.</strong></p><p> </p><p><strong>La lóbrega figura, inconmovible,</strong></p><p><strong>con sorna baboseaba al turbio viento,</strong></p><p><strong>y allí, cual ánima sombría,</strong></p><p><strong>serena desplegó un sonido cruento. </strong></p><p> </p><p><strong>Y cada breve nota del bullicio</strong></p><p><strong>callóse ante el estrépito fantástico</strong></p><p><strong>que, de fumígena laringe,</strong></p><p><strong>prorrumpía ante mi asombro y sobresalto.</strong></p><p> </p><p><strong>Me dijo, con sensata certidumbre:</strong></p><p><em><strong>“la luz  no es la ventura de los ciegos</strong></em></p><p><em><strong>¡oh¡ ¡pobres almas condenadas</strong></em></p><p><em><strong>despreciando la bondad de sus tormentos!</strong></em></p><p> </p><p><em><strong>Infame es su candor cuando revela</strong></em></p><p><em><strong>la inmensa soledad del aislamiento</strong></em></p><p><em><strong>¡cuando dibuja sus gemidos</strong></em></p><p><em><strong>rebotando en las paredes del encierro!</strong></em></p><p> </p><p><em><strong>Que sea tu condena la alegría</strong></em></p><p><em><strong>y sábete hacedor de tantos daños:</strong></em></p><p><em><strong>¡todo lo que tocas se rompe,</strong></em></p><p><em><strong>y todo lo que rompes lo has amado!”</strong></em></p><p> </p><p><em><strong>           0-------------0</strong></em></p><p> </p><p><strong>¡Oh espectro en mi claustro avizorado</strong></p><p><strong>llegasteis a inmolar estas paredes,</strong></p><p><strong>y entre tus manos son las flores</strong></p><p><strong>polvo seco de lo enfermo y de lo ausente.</strong></p><p> </p><p><strong>¡Flamígera fragancia hecha poesía</strong></p><p><strong>del alma y del cerebro aletargado,</strong></p><p><strong>rauda regresa a tu morada</strong></p><p><strong>que subyace tras los huesos de mi cráneo!</strong></p><p> </p><p><strong>Y de pronto el humo y la tenue luz,     </strong></p><p><strong>con formidable y tétrica alegría,</strong></p><p><strong>en la silente obscuridad</strong></p><p><strong>tornáronse, de una aurora, en la sonrisa.</strong></p><p> </p><p> </p><p><strong>CEMENTO.-</strong></p><p> </p><p> </p><p> </p><p> </p><p> </p><p> </p><p> </p><p> </p><p> </p><p><strong>Protegidos derechos de autor.</strong></p><p><strong>Código: 1009277448545</strong></p>

 <img src="https://2img.net/i/fa/i/smiles/icon_biggrin.png" border="0"> TUS POESIAS SON BUENISIMAS, SIEMPRE ME GUSTARON

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CARO